Le phare

Phoebus, de mauvais poil, se couche
S'allume le grand borgne louche
Debout, Priape d'ouragan
La lame de rut écumant
Il se mate et rit de sa rage
Fier bout de chandelle sauvage
En vain, sur sa tête chenue
Caracole et s'abat la nue

Il tient le lampion au naufrage
Casse la mer, crève l'orage
Ronfle et vibre comme une trompe
D'Éole, il se peut bien qu'il rompe
Sait-il son Musset: À la brune
Et pose juste pour la lune
Là, gît debout une vestale
Vierge et martyre, sexe male

Comme un lézard à l'eau-de-vie
Il tirebouchonne sa vie
Est-il philosophe ou poète?
Lunatique ou simplement bête?
Demandez-lui donc s'il chérit
S'il parle, il répondra qu'il vit
Oh! que je voudrais là, Madame
Vivre, dent pour oeil, corps pour âme!

Vous percheriez dans la lanterne
Et moi: ci-gît, dans là citerne
Dans le boyau de l'édifice
Et, dans le feu, sans artifice
Tous deux! Veux-tu? Rêve pointu
Je monterais, tu descendrais
Joli ramonage... et bizarre
Entre nous... l'érection du phare